Pip

Pip y yo necesitábamos tiempo para definirnos a nosotras mismas, para elaborar una teoría sobre quiénes éramos y ponerle música. Pero con Pip nunca podía hacerse nada. Pip era tan imprevisible como tender una sábana con solo una pinza y pretender que siguiera allí la mañana después. Las pinzas que agarraban a Pip eran tan débiles que apenas sujetaban nada. Lo único que sujetaba a Pip era verme con esa peluca. Aunque odiaba el color rosa y el olor a plástico sintético, me daba un aire a Nastassja Kinski en París, Texas. Me ponía delante del espejo de encima la cómoda -el de justo delante de la cama- a insinuarme y a mirar a través de él cómo Pip se excitaba desde su lado izquierdo. Me creía en el mismo peep-show que ella y como si Pip fuera Travis, la mirada a través del cristal terminaba siempre por partirme el corazón. Veo que Pip está quitándose la camisa, y me muero. Veo que la cortina se mueve y entra aire, y me muero. Veo que estoy apretando un pezón, y me muero. Pero otras muchas noches Pip no volvía a casa. La esperaba a medias siempre. Con un tobillo dentro de la bañera y el otro pie fuera, siempre medio desnuda por si tenia que salir corriendo a abrirle la puerta o por si llamaban con cualquier noticia de Pip o de su muerte. Pip era la típica chica de la que te enamoras y luego se muere. Era la típica chica que ves que va a morir de un momento a otro y quieres ponerle tu las baldosas bajo los pies para asegurarte que no va a tropezarse y va a abrirse la cabeza contra el bordillo; o que quieres pasearla sobre una nube para que nada malo ni mundano la alcance. El problema de mi relación con Pip era que ella sabía que viajaba siempre en esa nube y que lo más mundano y malo que la podía alcanzar era yo. La vi, bajo la luz, con una pistola y supe, sin tener que mirármelas, que yo tenía las manos vacías.